Sous les semelles

Ces arbres rentraient

De quelque part

Ils titubaient dans le vent

Encore un souffle de fond d'été

Déjà un râle guttural d'hiver

Ces arbres

Ivres à ne pas voir

Ces drames cogner leurs troncs

Ces couteaux tailler leurs branches

Ces larmes, ces cris

Ces yeux portés au ciel
Sans accroche

Puisqu'il n'y a personne pour tendre la main

Ces frénésies indomptées

Puisque le domptage

Est une profession en disgrâce

Ces arbres se perdaient

Entre deux saisons

Parmi les foules de solitudes

Ces arbres accueillaient encore

Quelques tristesses

Les dernières

Avant les abominations en faramines

A peine un jeu d'ombres

Pour l'heure

A peine un frémissement

De lumière sentinelle

Ces arbres rentraient

De quelques part

Des rires sous les semelles

Ecrasés par inadvertance

Sur des chemins

Promis aux ravages

Sous-sol

Venu d'en bas

De la cave

Sous le fond de la terre

Si elle en avait une

Venu exciter ces forêts

Venu leur souffler dessus

Ces arbres dressés

Sur leurs pattes arrières

Et leurs hurlements gutturaux

Venu ici

Ce souffle, cet air, ce vent

Cogner du bâton

Sur des barreaux invisibles

Puisqu'il sait que les prisons d'écume

Existent à la commissure des tristesses 

Puisqu'il ne monte pas de la cave

Sous le fond de la terre

Oui, si elle en avait une

A la légère

Les bras vides

Une fois les forêts rendues folles

Tout est prêt

Pour dépecer les êtres

Qui s'agitent et qui s'entretuent

Au milieu de leurs prisons d'écume

Du plat de la main

Chasser quelques insectes

Du plat de la main

Pratiquer la brasse

Se laisser porter

Par des courants sombres

Et progresser dans la nuit

Celle qui produit

Mille fantaisies

Pour nous distraire

Et nous faire peur

Alors que nous sommes

Des trappeurs d'insectes

Ceux qui habitent la nuit

Qui se vautrent

Qui se prélassent

Qui dansent

Et qui l'aube venue

Ne paient rien du tout

Puisqu'ils sont ici

Chez eux

Et cousins du jour

Colères

Le matin s'aiguisait tout seul

Le jour tranchait et luisait

C'était une aubaine

Pour les trappeurs de colères

Ils creusaient des trous à même l'aube

Ils tricotaient quelques tristesses

Prises en vrac

Faciles

Pas chères

Et ils produisaient des toiles amples

Et ils en recouvraient leurs trous

Restait à attiser et à attendre

Elles ne tarderaient pas

Les colères matinales

Sortent la tête ailleurs

Folles, fières et furieuses

Ne regardent pas où elles vont

Traversent forêts et rideaux de pluie

Drapées de fracas

Elles rajustent leurs cris

Elles se regardent beaucoup

Une flaque les contentent

Et ces tapis de tristesses

Flattent leurs pieds agités

C'est ici que les trappeurs

Ont le geste sûr

Les précipitent au fond

Et les observent un moment

Se débattre, ronger tout ce qu'elles trouvent

Arracher leurs colliers d'émotions sèches

C'est ici que les trappeurs

Font voir à leurs enfants

Combien le commerce de colères

Est exigeant et lucratif

Fouiller les taillis

Le monde penche

De plus belle

Il fait frais sur l'horizon fuligineux

Et il faut se donner de la peine

Pour tenir droit

Pour marcher vers ces fourrés

Pour aller cogner dedans

Et voir si les bruits, les gloussements et les borborygmes de la nuit

Y ont laissé quelque chose

Des traces, des branchages mordillés

Le monde penche

Sapristi

Il est bien décidé à nous empêcher

De rejoindre ces fourrés

Puisqu'il sait qu'en bons fouilleurs de taillis

Ce sont les miettes, les carcasses et les osselets du jour

Que la nuit et ses plénipotentiaires

Sont venus ronger et rogner là-dedans

Qui nous importent

Le monde penche

Mettons-nous à l'autre bout de ce déséquilibre

Sautons à pieds joints du côté du jour

Et regardons la nuit rebondir sur l'horizon

Vomir et recracher des morceaux de lumière

Provoquons un feu d'artifice

Bricolé des restes d'un jour imprudent et dévoré

Polir

Arracher un bout de nuit

D'une vieille étole de ciel sombre

Ternie par la poussière des aubes naissantes

Arracher un bout de nuit

Alors qu'elle s'en va

Alors que sa tunique traîne encore

Et le polir

Et l'enfoncer dans l'orbite

De ce vieil hibou borgne

Pour redonner un peu de lustre

Aux éboueurs de l'obscurité

Aux tresseurs de pluie

Aux trieurs de nuages

A ces professions faméliques

Lancées aux trousses d'un éclat

Sur la piste maigre de ce que nous aurions perdu

Ivres de jour flâné

Perdus dans nos lumières fanées

Fouillis

Le dos calé dans l'herbe

Chiffonner les nuages

Que les arbres

De leurs feuilles propres

Auront épousseté

Rendus moins gris

Plus présentables

Plus fréquentables

Par la haute saison

Mettre le ciel en fouillis

Balbutier le bazar

Et retenir

Les iules, les sylphes

Les peuples souterrains

De barbouiller

Cette saison

Méticuleusement

Mise en fatras

Chevilles

La vie qui tombe trop

Sur les chaussures

Jusqu'à glisser

Sous l'arrière des semelles

La vie qui s'élime

Au fil des pas

La démarche

Qui s'habille de bruit frotté

Cette vie à raccourcir

Cette vie à ourler

Histoire de bien dégager

Les chevilles

Et de faire reluire

Les cuirs

Jusqu'aux plus épais

Aux avant-postes

Fumer quelques heures

Aux avant-postes de la fureur

Ecouter ce crépitement qu'elles font

A mesure qu'elles se consument

Et tirer dessus en creusant les joues

Penser

Quelle naïveté

Que la fureur sera elle aussi aspirée

Alors qu'elle seule décide

De venir ou non

Et pour combien de temps

Et par quels horizons

Fumer quelques heures

Et laisser leurs cendres

Aux bons soins

Des rafales, des bourrasques et des tourbillons

Qu'elles les emmènent

Au travers de cette fourrure dense et sombre

Que donnent à voir parfois

La terre et le ciel

Lorsqu'ils se cherchent querelle

Par ennui

Par manque de vent

Parce qu'ils n'ont jamais su

Fumer des heures

Et qu'ils nous tournent autour

Et qu'ils espèrent apprendre

A capturer des exhalaisons

En vain

Puisque l'ennui ne se laisse pas

Promener en laisse

Gargouillis

La forêt gargouillait

Elles digérait

Son peuple

Espiègle et retenu

Quelques éveillés

Se tenaient

A chaque bout de son orée

Ils espéraient récupérer

Un souffle, un parfum, un écho

Ils patientaient

En attendant un rot

Constitué

De ces tristesses

De ces désespoirs

De ces rages

Que nous menons en forêt

Pour les perdre

Pour qu'elle s'en charge

Pour qu'elle transforme tout ça

En camelote bon marché

Destinée à étourdir

Ceux qui patientent devant les lisières

Avec ou sans arme

Un panier de nuit

La nuit est un panier

Qui craque

Et qui chante

Les refrains

Des vieux osiers

Passés de caves en greniers

Des rengaines de poussières

Aux odeurs de sécheresse

La nuit est encore intacte

En bon état

Elle n'est pas percée

Elle ne perd rien

Personne ne pourrait

La suivre à la trace

S'il lui prenait l'envie

De déserter

La nuit est un panier

Dense et sombre

Rempli de provisions

De lumière et de jour

Coupés en lamelles

Séchés par le temps

Et aussi par le soin

De ceux qui

Un jour

Ont traversé le monde

Un panier de nuit au bras

Un morceau de vent

La tristesse est un amas

De vieux arbres

Et de branches spaghettis

Abattus par une tempête 

Venue d'îles inhospitalières

Battues par des vents rôtis et saignants

La lune leur tombe dessus en parmesan

Autrefois l'appétit venait à cheval

On pouvait s'embusquer

Surgir des buissons

L'ouvrir par le milieu

Le couper net

Aujourd'hui il roule en véhicule de débardage

Pointu, coriace et hermétique

Il lui faut bien davantage

Que de vieux arbres abattus

Et saupoudrés de parmesan de lune

Pour le faire saliver

Cette tristesse restera ainsi au milieu du passage

On la verra se faire élaguer

Sous le poids du métal

Modelé par de nouvelles fureurs

Avec d'anciennes intentions

Jusqu'à ce qu'on ne distingue

Plus qu'une sorte de bouillie

Puisque c'est ainsi

Que les tristesses finissent

Lorsqu'elles trébuchent

Sur un morceau de vent rôti et saignant

Famines

Et à nouveau

Découper la nuit

Plus sèche et plus dure

A chaque fois

Progresser parmi les miettes

Qu'elle produit

Enfoncer son couteau

Jusqu'à l'aube

Peut-être trouverons-nous

Un peu de rosée

Pour y tremper quelques morceaux

Même si ce genre de nuits

Ne se laisse plus attendrir

Alors découper la nuit

Et la jeter aux canards et aux cygnes

A tout ce peuple qui la parcourt depuis les airs

Et qui se moque de la façon

Dont nous moissonnons le jour

Et qui se moque

De nos famines

Chaque matin

Chaque matin

Est une déclaration de guerre

Les effrois rutilants

Lustrés de nuit

Fument à l'idée de se jeter

A la gorge

Des vexations, des frustrations, des fureurs

Promises par le jour qui s'ouvre

Chaque matin

Est une escalade vers la colère battue en neige

Jusqu'au soir

Occupé à compter ses morts

Infesté de cris et des râles indistincts

Echappés dans la nuit alentour

Poursuivis par des escouades ivres de jour

Incontrôlables

Prêtes à les dévorer

Avant qu'ils n'atteignent

La lumière

Le jour

La prochaine guerre

Des lumières en sauce sombre

Des lumières venues des contrescarpes du soir

De celles qui se sont laissé glisser

Dans les boues d'un jour poisseux

Qui ne pourront

Rejoindre et gravir les escarpes d'en face

Poursuivre leur chemin

Leur promesse de scier du végétal

Ces lumières condamnées

A errer dans la boue

Ces lumières soudain poilues

A se frotter les unes aux autres

A se lancer à la gueule leurs envies de surgir

A les cogner et à les fracasser

Et à les ramasser dans la glaise

Et à ne pas voir qu'elles s'enlaidissent

A mesure qu'elles se les jettent à la figure

Ces visages terreux et grotesques

Qui feront rire les soirs

Lorsque ceux-ci se promèneront sur les remparts

Au sommet des fortifications

Au bras de la nuit

Au-dessus de ces lumières en sauce sombre

Truffe

Regarder cet homme

Promener son chien

Le laisser prendre de l'avance

Puisqu'il semble décidé

A débusquer

Quelque chose du soir

Au détour de la rue

Plus loin

Là où tu ne t'aventures plus

Le laisser aller prendre des nouvelles

De ce coin-là

Voir ce qui s'y passe

Un aboiement peut-être

Permettra de déterminer

Si tout est encore en place

Comme autrefois

Encore faut-il connaître 

Cette langue des aboiements

Celle qui la connaissait n'est plus là

Et d'ailleurs

En y regardant bien

Cet homme qui promène son chien

Part à l'assaut de la terre et du soir

Avec un animal

Qui rapporte des oiseaux

Qui a l'habitude d'avoir les crocs plantés

Dans les nuages

Que saura-t-il trouver ici

Au détour de la rue

Parmi les gravats et les poussières

Lui qui frotte sa truffe au ciel plutôt qu'au sol

Vieux soir

Elles prennent appui sur le vent

Ces grandes et vieilles futaies

Elles se raidissent sur cette béquille

Elles se mouchent dans le ciel

Cette friture de bruissements

Ruisselle sur nos tables du soir

Et nous dînons d'un peu de bleu

Ravi par elles

A ces hauteurs azurées

Avant qu'elles ne s'éclairent de nuit

Puisqu'elles prennent appui sur le vent

Leurs murmures expectorés parviendront

Jusqu'à vous

Plus tard

Lorsque les grandes et vieilles futaies

Chez vous

Auront été dépouillées de leurs habitants

Partis à l'assaut d'une nuit plus vieille

Nuit vagabonde

Le soir

Est une taupe

Dans la gueule

D'un chat sauvage

Où avait-il fallu

Le poursuivre

D'où avait-il surgi

Combien de courses-poursuites

De ruses et de pièges

Peut-être avait-il 

Valdingué dans l'air

Histoire de jauger

S'il se montrait

D'humeur joueuse

Avant de lui planter

Les canines

Dans son gris

Et de faire monter un peu de rouge

Celui qu'il gardait jalousement

Celui qu'il avait chapardé

Aux aurores et aux aubes

Le soir

Est une taupe

Dans la gueule

D'un chat sauvage

De retour

D'une nuit vagabonde

Une fois sorti des palais brumeux

De quelle manière

Eventrer le matin

Après avoir passé la nuit

A courir les palais brumeux

A sa recherche

A remonter sa piste

Constituée des miettes de l'aube précédente

Celles qui ont été

Rincées et esquintées

Par le jour, ses éclats et ses pluies

De quelle manière

Fendre le matin par le milieu

Lui qui a passé les heures sombres

A se dérober, à filer

A travers le marbre assombri

Lui qui a multiplié les fards et les masques

Lui qui a enfilé dans sa fuite éperdue

Des étoles volées à la nuit

De quelle manière lui ouvrir le ventre

Si ce n'est après des cavalcades et des épuisements

Si ce n'est d'une main sur son épaule

Et de l'autre sur la lame

En lui murmurant quelque chose

Qui ressemble à une invitation

Celle de réfléchir à ce qu'on ferait ensuite du jour

Après lui

Après l'avoir accueilli de la sorte

La dague en main

Alors qu'il s'échappait des palais noirs

Et qu'il pensait être tiré d'affaire

De retour des tourbières

Ta façon d'empoigner

Le silence

De lui faire rendre gorge

De t'assurer qu'il n'ira pas

Bavasser ailleurs

Se répandre

Monter celle et celui

Qui reviennent

Les bottes crottées

De leurs vies en tourbières

L'une contre l'autre

Ta façon de le saisir

Alors qu'il croyait

Pouvoir s'assoupir entre eux

S'allonger

Se reposer

Prendre du temps

Auquel celle et celui

De retour de territoires

De fumées humides

N'ont pas eu droit

Ta façon de lui montrer

Que tu as appris

A renifler

Les pas de loup

Forteresse

Le ciel

Avait le calme

Sur l'horizon

D'une boucle de cheveux

Sur ton oreille

On pouvait faire les fiers

Jouer à celle et celui

Qui attendent le vent

De pied ferme

Qui tirent avec frénésie

Sur quelques cordages à leur portée

Qui tripotent leurs lunettes foncées

On pouvait parler

De tout ce qu'on ne connaissait pas

Et surtout des tempêtes

Des nuages qui reniflent

Des pluies de mucus

Seulement voilà

Ensuite le vent s'est levé

Et il a fallu se répartir

Les tâches

Pour défendre

La forteresse

Guère plus épaisse

Qu'une boucle de cheveux

Sur ton oreille

De ce côté-ci des ennuis

Je me suis équipé

D'une feuille morte

Pour traverser une flaque

Et atteindre le trottoir d'en face

J'ai fait provision de soleil

Et lorsque l'heure fut venue

De regagner le côté demeure

La feuille avait cassé

Le soleil avait disparu

Le sombre s'était emparé de la rue

J'étais déséquipé

A regarder des ombres et des esquisses

Que je devinais puisqu'elles devaient représenter

Ces gestes qui me maintenaient en vie

Quelques heures auparavant

De ce côté-ci des ennuis

Dans de l'eau claire et du vinaigre

La truffe au sol

Chercher les ennuis

Dans les feuilles et la bave

Remonter la piste

Contre le vent

Et le soleil

Déguisé en zèbre

Au fond des bois

Humides et crus

Par les forêts

Propices à héberger

De bien beaux ennuis

Qu'on ramènera chez soi

Qu'on lavera
Dans de l'eau claire et du vinaigre

Qu'on disposera

Dans un bocal spacieux

Tout le confort nécessaire

A les conserver et à les élever

Jusqu'à ce qu'on les déguste

En bonne compagnie

Un de ces soirs

Rapiécés, sombres et velus

Au fond d'une saison

Qui chante

Faux, à tue-tête et en haillons

Echouage

Un coin de ciel

D'océan

S'est échoué

Au-dessus

De nos hâtes râblées

Il n'a pas eu le temps

De sécher

Déjà une tempête

D'une grosse voix geôlière

Le désensablait

Pour le ramener

Au-dessus

D'autres êtres précipités

Et confits de suées

Même si

Un coin de ciel

D'océan

N'appartient à personne

Ni même

A l'horizon

Provisions

Faire des provisions de jour

De ces morceaux de lumières

Tombés au sol

Avec un peu de malice et d'adresse

On arrivera encore à éclairer

Des chagrins et leurs cohortes

De fourmis misères

On réussira à réunir de la munition

Puisque la nuit et ses milices

Se pressent tôt désormais

A taper sur les barrières de l'horizon

Dès la fin du jour

A pousser, à se faufiler

Jusqu'aux pieds de nos citadelles de soie

Qui sans lumière

Périssent sans oxygène

Moisson

Les plénipotentiaires de l'ombre

Les marchands de pénombre

Qui pèsent la brume et l'obscurité

Sur la balance d'une fin d'été

Ces grandes mains sombres

Caressent les branches d'un peuple

Déjà réfugié sous terre

Cette sombreur aux gestes amples

Est la dernière moisson

Celle du jour

Celle de ses éclats

Entassés dans des remises, des hangars

Et des granges qui nous accueilleront

Pauvres, dépouillés, errants et hagards

A dormir sur un lit de lumière

Lacérée en paille

Aux fumées

Les nuages rappellent aux fumées

Qu'ils possèdent

Le droit de vie ou de mort

Qu'ils décident de leur sort

Peu importe la raison

De grosses mains boursoufflées

Qui s'abattent sur de petits doigts grillés

Depuis le ciel vers la terre

Venues des espaces amples là-haut

Sur des territoires étriqués là-bas

La puissance simple de l'air et de l'eau

Précipitée

Sur les tracas minables

Et les disputes pouilleuses

Le souffle bleu, élevé

Qui fissure le rot fétide

Les nuages rappellent aux fumées

Qu'elles restent soumises

A leur bon plaisir

Revenir demain

D'où vient-il

Ce vent

A visiter la ville

A s'enfiler partout

Pas vraiment chaud

Même un peu frais

Ce visiteur du soir

Qui l'a envoyé

Depuis quels horizons

Quel est cet affamé

Qui vient ronger

Les façades sèches

Et lécher les poussières

Que nos sandales

Faute de sable et d'océan

Essaient de faire danser dans l'air

Pour séduire le jour qui tombe

Et faire en sorte qu'il veuille

Revenir demain

Sabots

Par les chemins

Avec ses sabots de pluie

Elle partait à la conquête

De chaque flaque

Elle construisait un royaume humide

Défendu par une armée de gouttes

Elle prit du repos

Pour contempler ses terres détrempées

Elle sécha ses sabots

Tant et si bien qu'elle se retrouva

Pieds nus et privée d'empire

Avec pour seule promesse

Le règne des poussières

Azur

A se placer bien droit

Sous le ciel

A tendre le menton

Peut-être qu'un nuage

Descendra

Se courbera

S'intéressera à notre sort

Réussira à nous tamponner le visage

Enlèvera tout ce maquillage

Celui qui nous dissimule

Celui qui nous sert à mentir

A la lune, au soleil et au peuple de l'azur