Au bout de la saison
Le brouillard et le vent
Ont précipité nos illusions
Qui s'amassent sur le sol détrempé
Qui bloquent de leur masse
Le portail de nos espoirs
Il suffirait d'un jardinier et d'un râteau
Pour que les automobiles
Puissent à nouveau actionner
La commande à distance
Et libérer
Le mécanisme d'ouverture