Reliques

Regarde
On voit
Ton sécateur
Qui luit dans le sombre

J'attends l'aube
Je me prépare
J'irai cueillir le jour
Et je lui arracherai
Un à un ses pétales

Et après

Et après je laisserai
Tout en plan
Comme
Un festin sec
De prédateur
Comme
Les reliques
D'une sauvagerie

Regarde
On voit
Ton sécateur
Qui luit dans le sombre
Range un peu ça
Ne te donne pas
En spectacle
Ne sous-estime pas
La lumière
Et ses ruses

Livrée

Le livreur
De vins fins
Est venu
Amener
Sa tristesse
En petits cageots
Devant la porte
De bois rouge
Importé d'une île
Lointaine et défigurée

Celle qui tirait
Des bières
S'est arrêtée
De tirer des bières
Ils ont parlé
De ses kystes
Qui lui donnaient l'air
D'un vieux crocodile
Le livreur
De vins fins
A eu droit
Ensuite
A un peu de blanc
Servi dans un verre trapu
Qui ressemblait à sa démarche
De souriceau obèse

Celle qui tirait des bières
S'est remise
A tirer des bières
Le livreur
De vins fins
S'est mis
A parler un peu tout seul
"On y va", lançait-il
A des chevaux
Invisibles et miniatures
Sur le comptoir
"Bon", ajoutait-il
Comme un ancien dresseur
De chiens

Puisque les voix
Dans les hauts-parleurs
Ne lui répondaient pas
Il a traversé
Dans l'autre sens
La porte de bois rouge
Importé d'une île
Lointaine et défigurée

Il a laissé ses petits cageots
De tristesse
Il reviendra demain
Il les chargera dès l'aube
Il sait qu'il n'en a pas l'utilité
Puisque la nuit a promis
De lui masser l'épiderme

Celle qui tirait des bières
A pris soin
D'ailleurs
De les mettre de côté
Afin que personne
Ne trébuche

A bout portant

Tirer à bout portant

Dans les genoux de l'après-midi

Regarder l'ennui

Couler, s'étaler

Comme un dégazage

Et trouver une place

A bord d'une fourgonnette 

Où les soupirs sont

Serrés et patibulaires 

De vrais soldats de régime sanguinaire

Croire

Après avoir soumis

Les dernières heures du jour

Qu'on peut partir 

Maintenant à l'assaut

De la nuit

De ses citadelles excitantes

Croire qu'elle nous laissera

Même approcher

Respirons encore

Car nous n'entendrons pas

L'obscurité

Ses grands mouchoirs

Serrés dans ses grosses mains

Nous ne l'entendrons

Même pas

Nous étouffer